Elena Brocal Capó (Palma, 1976).

Mit fünfzig, in einem Alter, in dem viele glauben, ihren Lebensweg bereits vorgezeichnet zu haben, hat Elena den Mut gefunden, auf eine innere Stimme zu hören, die sie ihr ganzes Leben lang begleitet hat. Sie war nicht plötzlich da; sie war seit ihrer Kindheit präsent, in ihrer stillen Faszination für die Farben des Sonnenuntergangs, in der Art, wie sie das Licht auf Alltagsgegenständen beobachtete, als berge jede Szene eine geheime Bedeutung.

Sie spürte bereits, dass die Malerei eine Sprache war, die ausdrücken konnte, was Worte nicht vermochten. Doch nach und nach füllte das Leben den Raum ihrer Träume. Verpflichtungen hielten Einzug: Arbeit, Familie, Termine und die stillen Opfer, über die man fast nie spricht. Jahrelang blieb die Kunst in einer privaten Ecke ihres Herzens verborgen, wie ein Samenkorn, das auf den richtigen Moment zum Keimen wartete.

Nun hat Elena beschlossen, damit zu beginnen. Nicht, weil sie eine große Meisterin werden oder Anerkennung suchen will, sondern weil sie verstanden hat, dass die Malerei ein Weg zurück zu sich selbst ist. Vor der leeren Leinwand empfindet sie keine Scham über die Verspätung, sondern vielmehr Freude darüber, endlich angekommen zu sein.

Jeder Pinselstrich birgt Erinnerung, Geduld, Verlust, Hoffnung und eine reife Weltsicht. Ihre Hand ist noch unerfahren in der Malerei, doch ihre Augen haben Jahrzehnte gebraucht, um das Sehen zu lernen. Und vielleicht liegt darin die wahre Stärke ihrer Arbeit: in der Ehrlichkeit einer Malerin, die nicht malt, um etwas zu beweisen, sondern um sich selbst zu entdecken.

Sie weiß, dass sie ganz von vorn anfängt, aber sie weiß auch, dass manche Anfänge erst möglich sind, wenn man lange genug gelebt hat, um zu verstehen, was man ausdrücken möchte. Denn Kunst drängt sich nicht immer sofort auf. Manchmal wartet sie still, bis man bereit ist, darauf zu reagieren.